Resumo da ópera

Meu roteirista é um cretino. Sem vontade de escrever novos capítulos para a neurótica de plantão, se contenta em reprisar os episódios das primeiras temporadas a exaustão. Enquanto isso eu vou enlouquecendo. Um pouco mais.

Não adianta mudar o cenário. Os atores. A trilha sonora. As histórias continuam as mesmas. As histórias continuam as mesmas. As histórias continuam as mesmas.

Apesar de ter toda a parte boa, essa estabilidade me desanima. Não tem graça viver sabendo onde se vai chegar. De novo, e de novo, e de novo...

Freud explica?

Sonhei com Clarice Lispector.

Ela, vestida de bailarina, com uns 15 anos, me dizia que ia escrever seus últimos livros pra mim. Procurei-os no sebo, mas não achei.

(Ficadica para presente de dia das crianças. Pode ser o último ou qualquer outro que eu não tenha)

Fulgaz

Sinto-me acolhida. Rendida. Abraçada. Querida. Encontrada. Aninhada. Protegida. Confortada.
Vestígios de um encontro desencontrado, que poderia virar um livro. Um quase quase quase alguma coisa que ninguém vai descobrir o que foi, o que é e o que teria sido.

A foto fica muito mais bonita na moldura do platonismo.

Mais devaneios na próxima edição!